Emanuelle musste die Regeln ihres Spiels nicht erklären. Ihre bloße Anwesenheit genügte, um alles um sich herum langsam zu verändern. Sie betrat einen Raum mit absoluter Ruhe und beobachtete jedes Detail, als hätte sie jeden möglichen Zug bereits vorhergesehen. Ihr Lächeln hatte etwas Teuflisches: nicht offen schelmisch, aber so vieldeutig, dass es alle in Spannung hielt. Sie schien es zu genießen, Spannung zu erzeugen, ohne jemals die Grenze zu überschreiten, und ließ stets Raum für die Fantasie. Sie bewegte sich langsam, mit jener eleganten Selbstsicherheit, die jede Geste intensiver machte. Eine Hand, die gedankenverloren den Rand eines Glases streifte, ein Blick, der einen Moment länger als gewöhnlich verweilte, Stille, die als Teil des Gesprächs eingesetzt wurde. Emanuelle versuchte nicht, offen zu dominieren. Sie war subtiler. Sie ließ andere näherkommen, wartete auf ein weiteres Wort, einen anderen Blick, ein Signal, das vielleicht nie wirklich kommen würde. Als sie am Fenster saß und das Licht ihre Gesichtszüge umspielte, wirkte sie fast wie eine Figur aus einem alten Film noir: elegant, unerreichbar und doch unwiderstehlich. Ihr teuflisches Spiel lag nicht in dem, was sie zeigte, sondern in dem, was sie andeutete. Und genau deshalb fiel es mir so schwer, nicht mehr an sie zu denken.